Capítulo 3: Sangue em Mãos Limpas

Moisés era um homem agora. Alto. Forte. Vestido em linho fino com ouro nos pulsos. Caminhava pelo palácio como se fosse seu, porque era. Nunca havia conhecido fome. Nunca havia sentido um chicote. Nunca havia questionado quem era.

Até a tarde em que vagou para além das muralhas do palácio.

O canteiro de obras se estendia pela areia. Milhares de escravos arrastavam pedras sob um sol branco. Moisés havia visto isso antes. Nunca havia realmente olhado.

Hoje ele olhou.

Um guarda egípcio estava sobre um escravo hebreu, um velho que havia desabado sob sua carga. O chicote subia e descia. Subia e descia. O velho se enroscou em si mesmo, exausto demais para gritar.

ESCRAVO HEBREU“Por favor... por favor... eu não consigo...”

Algo se rompeu dentro de Moisés. Estava correndo antes de entender por quê. Suas mãos, mãos macias, mãos limpas, mãos que nunca haviam trabalhado, agarraram o guarda e o jogaram para trás.

A cabeça do guarda bateu na pedra.

Moisés ficou de pé sobre o corpo. Os olhos do homem estavam abertos, mas não viam nada. A areia já grudava no sangue que se formava sob seu crânio.

Moisés olhou para suas próprias mãos. Anéis de ouro. Unhas polidas. Agora vermelhas. Molhadas. Quentes.

Não conseguia respirar. Cambaleou para trás, a boca abrindo e fechando sem som.

Movimento nas sombras. Um hebreu mais jovem estava observando. Moisés se virou para ele, desesperado por algo. Compreensão. Perdão. Qualquer coisa.

O rosto do homem não tinha nem uma coisa nem outra.

TESTEMUNHA HEBREIA“Você usa o ouro deles. Come a comida deles. Um guarda morto não te faz nosso irmão. Você não é um de nós. Você nunca foi.”

As palavras pousaram como pedras no peito de Moisés.

Ele olhou para o corpo. Olhou para suas mãos. Olhou em direção ao palácio brilhando branco à distância.

Não podia voltar. Mas não tinha para onde mais ir.

Ele correu.