Capítulo 1: La Canasta

Las antorchas se acercaban. Jocabed podía escuchar a los soldados riendo, derribando puertas, arrancando bebés de los brazos de sus madres. Tenía minutos. Quizás menos.

Miró a su hijo. Tres meses de edad. Ojos como miel oscura. No lloraba. Solo la observaba, confiando en ella completamente.

Lo sostuvo contra su pecho una última vez. Lo respiró — el aroma cálido de su piel, el peso de él en sus brazos, todo lo que estaba a punto de perder.

JOCABED“Te estoy salvando al dejarte ir. Perdóname. Por favor, perdóname.”

La canasta estaba lista. La había hecho con sus propias manos, sellando cada grieta, orando sobre cada hilo. Una pequeña arca para una pequeña vida.

Lo bajó adentro. Los dedos de él se envolvieron alrededor de los suyos. Ella no podía soltarlo. Sus manos no se movían.

Miriam, de solo nueve años, tiraba de la túnica de su madre. Su voz temblaba pero era firme.

MIRIAM“Mamá, ya vienen. Tienes que soltarlo ahora.”

Los dedos de Jocabed se abrieron. La canasta se deslizó hacia el río. La corriente la atrapó y la alejó — hacia el lugar donde los egipcios se bañaban. Hacia el enemigo. Hacia la única oportunidad que él tenía.

Ella se derrumbó entre los juncos. Mordió su propio brazo para detener el grito que desgarraba su pecho. Miriam la sostuvo — una niña consolando a una madre — ambas viendo la canasta hacerse más y más pequeña.

JOCABED“Mi hijo. Mi hijo. Mi hijo.”

El río se lo llevó. Y Jocabed supo que nunca volvería a sostener a su hijo de la misma manera.